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quinta-feira, 2 de julho de 2015

Postmortem

Voltar a escrever é procurar ruminar o próprio vômito. Ninguém faz isso. Não são.
Diante das circunstâncias, o passado assombra como um espelho quebrado que deturpa parte da imagem. Sou eu ou não sou? Esses fragmentos que vejo de pele e de rosto sou eu? Sou eu essa cor que vejo opaca? Vejo?
Estes fragmentos de cor e pele e rosto definitivamente sou eu. E se houve dúvida, eis aqui o motivo do vômito. 
Repugnância contra a própria vontade ou o próprio erro. Desleixo. 
Não dá para voltar atrás. E não se quer. 
Bom mesmo é o presente. Aquele. Aquele que há de vir. 
Enquanto olhar no espelho gerar ânsia, então é porque a imagem está deturpada.  Está embaçada. Deve ser pelo frio. 
De onde veio essa gripe?
Pelo mesmo motivo. 

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