Poema

Bastava  um  vinho  em  minhas  mãos 

E  eu  despejaria  em  você –  como  uma  espécie  de  vômito  –   

A falta  que  você  me  faz 

A tristeza  que  você  me  traz 

Por  não  existir  mais  em  mim. 

Tão  ruim  admitir Que só você me satisfaz... 

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